L’espoir.

Depuis le transfert, j’oscille entre l’espoir (s’il suffisait d’un cycle naturel?), le doute (ca sera quand même balo que ce seizième embryon s’accroche, non ?)  et la peur (il va falloir arrêter de s’acharner un jour).

D’habitude, je fais un TG le matin, j’eclate en sanglot devant l’infirmier parce que je sais d’avance que c’est négatif (sauf 2 fois où les deux barres sont apparues, mais c’est tout aussi stressant finalement). J’ai la tremblote en ouvrant les résultats malgré tout. Je repleure devant les taux pourris. Puis j’appelle l’amoureux pour annoncer la mauvaise nouvelle.

Pour aujourd’hui, on a changé de tactique. Pas de test. Du coup je suis aller à la pds plus légère. Et j’ai fais envoyer les résultats à l’amoureux. Ah, ah, il va voir ce que c’est la montée d’Adrénaline à l’ouverture du pdf. L’amoureux Travaillant jusqu’à demain matin, il était convenu qu’on s’appelle ce soir, quand moi, je rentrais du travail. L’objectif étant de ne pas me laisser submerger par mes émotions au boulot. Elle est vachement mieux cette tactique. Beaucoup plus facile à gérer au travail en tout cas. Sur le trajet du retour je me disais que dorénavant, nous ferons comme ça.

Je n’ai pas été optimiste de la journée. Je n’étais même pas pressé de connaître les résultats.

L’amoureux  m’a annoncé un taux à 122,5. Bordel. 122,5.

Nous sommes contents, mais rien n’est gagné, on s’emballe pas hein, on sait que trop bien comment la chute est dure. Pour l’instant on croise les doigts. Très fort. Et on attend la prochaine prise de sang 🍀